Desenhista.

Debaixo desse sol quente é que ele caminha.
Escaldante como o forno, tão real quanto natural.
O tempo apagou as digitais, o rosto e o seu nome.
Liberto de suas antigas histórias, desenha exatamente o que quer.
Novos braços mais fortes, pois não quer que nada fuja dali.
As pernas continuariam esguias, pois as vezes é bom correr.
Em seu peito, desenha harmonicamente traços até que complexos.
Claro, pois é necessário que seja confortável.
Os cabelos podem ser curtos, pois já não é mais aquela criança de outrora.
E pretos, ele não poderia esquecer disso.
Um por um, desenhava arduamente os traços desejados.
Um por um, desenhava suas formas sem tocar no lápis.
Quando se deu conta, era outro alguém que desenhava.
Era um sorriso novo que se desenhava.
Um novo abraço que se desenhava.
Quando se deu conta, estava entregue ao destino.
Debaixo do sol, escaldante e árido.
Mas era de novo alguém.
Independente do lugar, estava ali, completo.