Sin City?

Joelhos no chão, mãos ultrapassando as nuvens, suas orações em silêncio.
Dor de verdade é essa da terra seca penetrando em suas pernas, da força inata da natureza consumindo seu corpo.
Dor de partir, de te ver partir, de se partir ao meio.
E não há nada de errado com todos esses filhos da puta que atiram contra sua face.
Sem armas, sem mãos. É apenas maldição.
Inaptos. Tolos.
Dormindo debaixo de nossas cobertas, imaginando essa onda de pecados capitalistas. Porcos ativistas.
Do céu cai a chuva da discórdia, que permeia a terra com medo enlatado.
Sin City? Não, esse lugar é real.
É muito mais do que um pedaço de gibi, um pedaço de subconsciente.
Apenas o retrato falado de uma glória do passado. Um pecado do futuro.
É a jóia rara dos ímpios. Ou quem sabe o maior pecado dos justos.
Um lugar onde o coração já não bate, apenas os bolsos.
Onde sua carteira é batida.
Bem vindo ao mundo real, lugar de gente feliz.