É uma séria questão de caráter quando um poeta decide matar seu eu interior, vivente em um ser exterior.
É uma séria questão duvidosa se até as grandes melodias o entristecem. Até o por-do-sol é desinteressante. Até o agora é sem graça.
O tempo se arrasta com grãos de areia que cortam minha pele bem devagar. O incessante exercício de tentar manter alegre um sorriso pálido. Sinceramente? Foda-se o mundo e seus sorrisos.
Eu estou triste, e que se foda sua opinião sobre. Antes gritar isso do que fingir que se está bem.
Antes ser sincero comigo do que forjar sorrisinhos falsos.
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