Ele queria um bom motivo para dormir.
Um bom sono curador de sonhos.
Querer dormir para sonhar, querer dormir para poder acordar.
Acordar desse pesadelo, que já foi até um sonho.
E que sonho!
Era tão bom, mas tão bom que até parecia real.
Mas não era.
Agora entre ele e ela, existe todo o mundo os separando.
Tem o universo que os separa. As estrelas, o céu, o inferno.
Tudo.
O vento frio parece dar um soco na cara dele, esperando que ele acorde desse sono.
Talvez esse vento frio seja seu amigo.
Ninguém pode ser amigo de um cara que perdeu tudo.
Um cara que põe o vinho sobre a mesa, e cai no sono mais tosco que existe.
Esse sono ainda não é suficiente para tirar ele desse inferno de pesadelo.
Acorda, dá 1 gole, puxa um maço.
Eis um maço de Lucky Strike.
As dores corróem seu estomago.
Puxa o cigarro do maço, um isqueiro lapidado com as iniciais de seu nome. Rapidamente, acende o cigarro.
Fuma... ele fuma perante a dor que sente.
Ele ainda não se tocou, mas esse pesadelo não vai ter fim nunca.
Enfim deixa uma carta em cima de sua mesa.
Pega as chaves, abre a porta e entra no seu Corcel 78.
Vai até a casa dela, olha...
... e vai embora.
Afinal, qual o destino que ele vai seguir?
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