Meio trinta e poucos anos.

Tem gente que fala muito sobre a crise dos trinta e poucos. Como se fosse uma maldição imposta, intransferível, sem chance de bloqueio. Um engodo que só vai cessar quando acabar a tal década sombria do limbo adulto.

Os trinta anos. Os trinta e poucos. Os trinta e muitos. Muitos trintas.

Fala-se muito dos problemas que eles trazem. Ou da ausência de perspectiva, do caos, dos inimigos invisíveis mas... pouco se fala sobre o conhecimento adquirido que vem na esteira.

Veja, a vida ainda está acelerada, mas você não tem mais pressa de agarrar o mundo com as mãos. Agora, você provavelmente só quer traçar objetivos sólidos, com prazos determinados e plausíveis, pois já descobriu que nem tudo é sobre velocidade e sim sobre paciência.

Você tem mais prudência agora. Certas atitudes irresponsáveis hoje soam... irresponsáveis para você. Mesmo que você sinta saudade daquela época, você não voltaria a fazer aquilo. Mas também não dói tanto olhar pra trás e ver as merdas que fez. Os ensinamentos e livramentos não são mais punitivos e sim educativos.

A paciência para conflitos inúteis vai se dissipando. Chega uma hora que concordar com quem você discorda é mais sábio do que tentar impor suas convicções. Você sabe quem é e quais valores tem dentro de si, mas não importa que os outros saibam disso. Aliás, não só não importa como muitos não querem nem saber. Praticar o autofoda-se é saudável, realmente somos menos importantes do que achávamos.

Outra coisa interessante é que não dói tanto quando alguém vai embora, mesmo sem motivos. E se há motivos, parece mais fácil respeitar. Pode ser que você discuta, brigue, mas a resolução costuma ser mais simples. Se alguém não quer estar aqui, então que não esteja. E as vezes nem vale a pena saber os motivos, mas tentar entender os sentimentos alheios e respeitá-los mesmo que não façam sentido é sinal de amadurecimento. As vezes amizades apenas acabam. As vezes amores apenas se vão. Mãos são para confortar e não para prender.

Saber sobre o mundo é mais interessante. Conhecer ele também. Mas na maior parte do tempo ficar em casa é melhor do que querer explorar as catacumbas de sei lá aonde. Dormir oito horas de sono virou uma motivação básica do dia, tanto quanto comer, beber e transar.

Ah, transar. Já não faz tanto sentido colecionar corpos, não é mesmo? Não me entenda mal, é uma maravilha fazer sexo, mas você já entendeu que com alguém em quem você confia e gosta é outro patamar. Quase troca de energia.

Aliás, a vida parece mais... esotérica? Seja qual for sua religião inclusive, o mundo parece que te retorna ensinamentos o tempo todo. Olhar os pássaros cantando tem outro significado, entender o crescimento das plantas também. Será que tudo tem alma? Será que pedras coloridas transmitem energias diferentes? Será que mudar de lugar a cama do seu quarto vai mudar a sua vida? Parabéns, você se tornou um pouco cringe, e você não liga mais.

Inclusive muita gente já te chama de velho, mas mesmo cabelos brancos não incomodam. O que antes parecia ofensa agora parece elogio. Que bom que envelheci, você diz! Que bom que ainda não pereci, você ri.

Renato Russo mentiu quando disse que viraríamos nossos pais. Talvez seja nosso maior terror. Diferente deles, aprendemos com os erros deles. Mas... ainda há um pouco deles na gente. Tá, desculpa Renato, você não mentiu muito.

Sabe, somos apenas grão de areia num universo imenso. Quem somos e o que fomos pouco importa. Você não está competindo com ninguém por um pódio inexistente do tempo. Abraçar um amigo, amar quem nos ama, ajudar quem precisa e também aceitar o acolhimento nos dias ruins é o mais importante hoje.

Certa vez um certo eu disse "somos instantes". Hoje eu complemento com "faça durar".

Caronte.

A maldição de levar almas para outro porto
De gostarem da viagem
Mas de abominarem permanecer ali
Ó Caronte, o que faz da sua vida?
Não cansa de ser mula com arreio
De não ter sua própria história?
Eu sei que inveja as vidas passadas
As vidas que passaram pelo teu barco
Mesmo com mares o maltratando.
Balsa descamada, maltratada, já desengonçada
Mas cheia de gratidão pelos que passam
Entenda, seu objetivo é esse, oras.
Faça a travessia.
Dê o seu melhor aos passageiros.
Veja-os serem felizes do outro lado do Rio.
Caronte, ô Caronte.
Fica tranquilo.
Nada é pra sempre.
Tenha certeza de uma coisa.
Um dia a morte há de te amar.
Até lá, aproveite a viagem.

Molua.

- A lua está tão bonita hoje.
- Mas como, se não tem lua no céu?
- Exatamente.

E eles ficaram quietos todo o resto da noite, enquanto se devoravam em olhares.

Almas imensas. Corações transbordantes.

Tão próximos, e tão distantes quanto a lua.

Brincando de fingir que alguma felicidade iria me acontecer, enquanto que tudo o que me resta desse mundo é viver afogado em memórias do que nunca existiu, me culpando por decisões erradas que não tive coragem de tomar e aceitando que antes eu fosse um filha da puta do que um amargurado por ter encontrado o amor verdadeiro e deixado ele partir como um passarinho apressado que nunca se esforçou pra ficar dentro de uma gaiola que não o pertencia. Curiosa a vida, não é mesmo? Afinal, desde quando alguém criou um título tão grande pra uma poesiasinha tão pequena?

É, musa do mar.
Eu nunca vou ser feliz.
Enquanto não te encontrar.

Mesmo que eu insista.
Muito da vida muda.
Mas você segue em vista.

Consideremos então o seguinte:
Cuide da sua vida, enquanto eu
Caio nesse mar constituinte.

Digo, não era o que você queria?
Dizendo que venera sua imagem?
Dormindo sonhando que poderia!

Bom, não que me sobre algo, né.
Bizarro não ter nenhum final feliz.
Blop! Tchau tchau e até.

Prosopopéia.

Fascinante como tanta gente interessante desistiu de se interessar.
Como falta coragem até aos loucos de coração, que de tão emocionados engoliram a desemoção.
Um triste fim para as histórias que nem começaram.
É tanta bagagem acumulada sem lugar pra viajar que os aeroportos estão decretando falência múltipla dos órgãos reguladores de voos sem paraquédas.
Você é único, mas já pensou que único seria ser mais do que um só?
Só basta coragem: dar um pouco de si é esperar um pouco dos outros.
Acumular pequenos universos em suas mãos e decidir viver neles.
E por falar em vida, quer coisa mais triste do que passar por ela e não se arriscar a viver?
Quem muito se dá valor um dia pode esquecer valores.
Bem, tudo bem. Ainda dá tempo.
Só não seja o Neymar.

Sorrisos doces não te levarão a lugar nenhum.

Você olha aquele sorriso e tem certeza: Ela é a certa.
O seu coração palpita, sua testa começa a suar e sua boca fica seca. Dá até pra tirar pelinha enquanto morde os lábios. Seus dedos ficam inquietos e de tanto se catucarem, se perdem pequenos pedaços de unhas.

Mas no fim você não faz nada. Nadica de nada mesmo. O sonho morreu antes mesmo de poder se tornar um pesadelo. Porque hoje, tem horas que a chance de dar certo não está compensando o valor do vazio que ficará caso não dê. E nem é sobre flerte.

Conforme ficamos velhos, não é o "não" que nos assusta. É o vazio de um sim que não dá certo depois. É a tristeza não-chorosa do conformismo embalado numa bonita caixa que quase sempre é aberta, afinal, ninguém mais tem paciência pra porríssima nenhuma.

O mundo é dos emocionados? Dos descolados? Dos desapegados? O mundo hoje não é de ninguém. Muita gente anda vazia em seus próprios termos.

Mas aquele sorriso entre as luzes realmente era muito lindo. Seria maravilhoso 

Alva.

Eu vi o seu anime preferido até o fim.
E depois li o mangá pra entender o final.
Vi os filmes do seu estúdio preferido.
Só pra entender do que você gostava.
Li o livro que te dei.
E procurei o que mais me desse de ti.
Roupas, tatuagens e afins.
Barba, cabelo e bigode.
Lembrei dos momentos.
E sonhei novas histórias.
Pensei no que devia e não devia ter feito.
Só não fiz uma coisa:
Te procurar.
E também desisti.
Desisti de tentar ser feliz porquê daria trabalho.

Ah, mas vai tomar no seu

Desejo a ti todo o mal do mundo.
É, que se foda demais, sabe? Caralho, tome no seu cu, bastante.
Seja pobre, doente e feio. Fudido. Carcomido.
Passa fome ai, porra.
Espero que sua vida piore tanto que você pense em morte várias vezes ao dia.
Talvez seja bom também ter todo mundo te odiando por nada. Vai te fazer muito bem!
Seja usado até não sobrar nada, é legal.
Vai tomar no teu cu de novo, antes que eu esqueça.
Torço pra que nada lhe traga alento ou acalanto.
Um pobre canto de sabiá dentro dessa tua garganta aí.
Tenha tantas decepções amorosas que você não saiba nem mais por onde começar uma nova decepção amorosa.
Vai se foder filha da puta.
Coma e se engasgue.
Beba e se afogue.
Que te falte dentes, mãos e coração.
Vai te tomar no cu, meu irmão.
Que se foda você.
Mas que se foda muito, pra sempre!
Aí você vai poder se orgulhar né?
Afinal de contas, pelo menos você vai ser forte.
Ué, não gosta de ouvir isso? Mas gosta tanto de falar...
É tão bom usar de exemplo o que não sabe né?
Seus escória de lixo do caralho.

Conversa de um alguém só.

Uma conversa é feita de duas pessoas, dispostas a falar e a ouvir. Desabafo já é geralmente algo baseado em alguém falar e outro ouvir. Ambos estão intrinsicamente ligados a um certo grau de comprometimento, mas o segundo é mais íntimo e desafiador, no que tange a coragem de explicar atos e fatos. Portanto, é natural imaginar que se faça com os seus amigos mais próximos.

Mas existe também os seres que se aproveitam dos monólogos. O tal local de fala em que alguns indivíduos se acostumam de tanto desabafar e acabam se impondo como os únicos merecedores de fala. Só cabe ao outro ouvir, incapacitado as vezes até de opinar, expressar opiniões ou mesmo resmungos. O outro não quer a sua opinião, no máximo solução. Não lhe cabe julgar, não lhe convém nada. Não sei se dá para dizer que isso é o que chamamos de amigos. Mas imagino que as vezes a gente acaba deixando que pessoas com esse grau de intimidade nos use assim.

O mais importante nessas horas é ter noção disso e cortar o mais rápido que der. Gente assim não quer te ver bem. Na verdade, nem sequer liga se você está bem ou mal. Tanto faz, whatever. O importante é falar sobre o que essa pessoa quer falar, e que geralmente envolve a vida dela. Mesmo o mais virulento tópico desnecessário será mais importante que alguma coisa que esteja lhe fazendo mal. E não é como se você não pudesse falar, você até pode, mas essa pessoa não vai se importar.

"É foda."

Nada será absorvido. Você estará ali gastando energia a toa pois o outro te ouve sem lhe ouvir. E é muito fácil perceber isso, já que quando precisar, essa pessoa vai ignorar suas necessidades e problemas. Tanto faz, você não merece a atenção de alguém tão incrível, não é mesmo?

Pessoas egoístas são uma das piores escórias do mundo. Elas se alimentam de si mas não são autossuficientes. Precisam de outros o venerando. Succubus sedentos por atenção enquanto distribuem no máximo migalhas de afeto ou companheirismo.

E no momento em que você as empurrar para o limbo, elas vão se emputecer, gritar, reclamar, resmungar, grunhir e se afastarão, já que não dá pra contar mais com você. E tá tudo bem.

Gente assim merece mesmo o limbo. E você merece paz.

Conversa de fétidas verdades.

- Que cheiro horrível.

- Sim. O cheiro está realmente horrível. É o cheiro das entranhas da minha vida, expurgadas para fora, pulsando o sangue negro decrépito do meu ódio. Do meu choro de desespero. É o mais amargo dos sentimentos. Fede a bile podre, o rasgo temporal que vaza todos os segundos perdidos. Dos amores que nunca foram entregues e explodiram. Das decisões erradas que viraram feridas cheias de pus e secreções nojentas, horripilantes. Como fraturas expostas que expõem a minha mais ridícula fragilidade. Um sepulcro de vermes comendo minha carne fodida, habitando no mais profundo âmago de minha alma. Destruindo tudo que um dia já fui. E como se não bastasse todo esse funeral de mim, ainda há esta fétida expulsão de gases nucleares, infectando todos ao redor. Culpado por morrer e matar aos próximos, morrendo lentamente e vendo todos assistirem a este show de horrores, atônito, culpado. Sentindo a mais vil culpa por destruir tantas vidas apenas por ser quem és, um defeito, quebrado, amassado. Com chorume vazando pelos poros, onde nenhuma planta jamais nasceria. Matéria orgânica tão inútil que não adubaria solo nenhum sequer. Aplaudam esta merda cheia de milhos, pisada por um chinelo velho que será jogado fora. A mais asquerosa forma de vida. Que realmente fede. Sim. Fede.

- Ah... eu me referia ao bueiro aberto que vim fechar.

- Compreendo.