Rotineiro.

Acordar.
Escovar os dentes.
Botar a ração para o gato.
Limpar sua caixinha higiênica.
Fazer o chá.
Lavar a louça.
Abrir a porta e olhar para fora.
Fechar a porta.
Sentar no computador.
Trabalhar.
Seguir trabalhando.
Pausa para preparar o almoço.
Hum, sopa de ervilha.
Beber um copo d'água.
Escovar os dentes de novo.
Trabalhar mais.
Ter crises de existência.
Respira...
Trabalhar mais um pouquinho.
Jogar.
Ver alguma série.
Cortar as frutas.
Bater a vitamina.
Talvez varrer a casa?
Cansado demais.
Conversar pelo celular.
Escovar os dentes uma última vez.
Deitar no colchão.
Fechar os olhos.
Sonhar com o dia que a vida vai ser mais que isso.

XII: A História Inacabada.

É um clichê moderno falar isso, não é?
"Você é a pessoa certa na hora errada".
Mas é o fato, é o que temos para admitir.
Como começou?
Foi num grupo do Telegram.
Eu não te conhecia.
Você não sabia quem eu era.
Trocamos mensagens.
Trocamos confidências.
Trocamos segredos.
Trocamos intimidades.
E a gente se apaixonou.
Todo o roteiro era perfeito exceto que a história nunca começou
Ou até começou, mas não teve meio.
Muito menos fim.
Só começou.
No toque em seu braço que você elogiou.
Na aventura do beco escuro que rendeu risos.
Na festa frustrada que ninguém riu.
Nos beijos espaçados que perdemos.
Nos sorrisos envergados que não foram admitidos.
No amor nunca pronunciado.
Por medos, por receios, por despreparo, por tudo e mais um pouco.
E muitos poucos.
Nenhum muito.

É um clichê moderno falar isso, não é?
"Você é a pessoa certa, só foi na hora errada mesmo, porra".

Festa da Ansiedade.

Me banho no seu mar
Me acabo sem parar
Respiro sem pensar
Fico sem ar

E que luar.

Que bate em mim
Que atrai assim
Sua boca enfim
E nesse inteirim

Fico sem fim

E fico a te querer
Mesmo sem te ter
Com uma vida a conhecer
Querer não é poder

É ver para crer

Segure então meu amor
Este imenso torpor
Sem ninguém para se opor
A festa nua do credor

O meu eterno horror.